Max Brand

Creative Mood

 

Galería Marta Cervera is pleased to announce Creative Mood, the third solo exhibition by

Max Brand in Madrid. The show will be on view from June 12 until July 20, 2021.

 

Max Brand (Leipzig, 1982) lives and works between Berlin and Naples. He studied at the Städelschule Frankfurt/Main with Michael Krebber. Solo exhibitions of his work have been held broadly at Galería Marta Cervera, Madrid; Galerie der Stadt Schwaz/Palais Enzenberg, Schwaz; Jacky Strenz, Frankfurt; Mavra, Berlin; Galerie Bernhard, Zurich; Off Vendome, NYC. His work has been shown at Georg Kargl Fine Arts, Vienna; Concert at Museum Folkwang, Essen, Carlier Gebauer, Berlin; Goethe Institut New York; GoMA Gallery of Modern Art, Glasgow, MoMA PS1, New York, among many others.

 

 

On Inmortality,

by Ross Simonini

 

In Taoism, the wisest of humans can become immortal. Through spiritual work and alchemy, a dedicated sage can discover the philosopher's stone, transcend the physical form and dance through the celestial bodies forever.

 

On earth, we can only aim for longevity. We approach immortality by adding up years. In the mountains of the island of Sardinia, there is a region filled with centenarians — century-old people who live full healthy lives until their death. They eat well and maintain vibrant communities for their entire lives. The aged are celebrated. This place is one of many so-called “blue zones” where people get the highest quality and quantity out of their timeline. For the most part, these places are on islands, comfortably isolated from the stimulations of the contemporary world.

 

Unlike immortality, longevity is conceptually bound to horizontal time: a life is a train ride to be taken as far as possible. Time ticks forward at the same objective, mechanical rate. But true immortality would change the nature of how we regard time. Immortality is infinite. Time loosens its meaning. All of history is experienced as one unpunctuated, timeless moment.

 

Consider time as a vertical phenomenon, with each moment plunging infinitely inward. We can, perhaps, stretch a human lifetime from 100 to 1,000 years, and we can also the feeling of a single second. Like matter, time can never be magnified away, only perceived in smaller and smaller increments. This kind of time is relational and subjective. Each of us only knows our own internal sense of time.

 

This notion of time may be Eastern, but we all experience this ebb and flow. Time is relative and every day is experienced at a different rate. Parents watching their children grow say: “you are growing up too fast! How can I slow it down?” This is another way of saying: “How can I alter the way time feels to me?” Or people say: “Time flies when you are having fun,” because they understand that pleasure eats time. When life is easy, no one counts seconds.

 

Discomfort, on the other hand, draws out time, extending each second into eternity. A bad day “feels like it will never end.” In this way, the wrong quantity (too much or too little) of stimulation (i.e., pain) can slow time. A similar effect can also be achieved by adjusting the quality of the stimulation.

 

I have always felt the expansion of time through newness. Novel stimulation has been my most effective portal into the feeling of immortality. Do something new and time seems to expand in every moment. The first iteration of an activity is vivid — every millisecond seems to light up the mind — but repeat the same action and each iteration increasingly fades away. By the 1000th repetition of any task, done in the same place, I can’t seem to hold on to the experience. When time all contains the same information, who can distinguish one moment from another?

 

I’m thinking of a weekend trip I took a decade ago to the river. I can sharply recall the place, people, feelings and individual moments. For me, the memories of that time are yoked to that location, which makes for easy access. The stimulations of a new environment codified my perceptions. Memory and space are tied together, which is likely why people throughout history have constructed “memory palaces” in their minds to store vast, impossible-seeming archives of information.

 

Now, if I compare that river weekend to a randomly chosen week-long period last year, spent at home, the week is barely a wisp of a memory. It takes up less space in the mind than a single day of my vacation. In this way, the pandemic was a black hole. Without any variation in our environment, time was untethered to newness, and it slipped away. I had plenty of memorable-worthy days during covid but the stream of rote tasks at home rushed by, and I can barely seem to recall a moment of it. For the rest of my life, I will experience the temporal richness of that weekend a decade ago, while entire stretches of time during covid will never be accessible again.

 

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Over the last six years, my wife and I have lived nomadically, moving from house to house, Airbnb to residency to vacation to work trip. We have stayed in a rainforest, a desert, on a beach, on several islands, on the river, in the countryside and in several cities and states, each with radically different climates. There was no pre-meditated plan to do this, but nomadism seemed to be the easiest way of existing for a certain period of time, when no single place demanded our full-time presence. For the most part, we spent no more than 5 months at a time in any one location, and many of those were six-week and two-week stays. Of course, there were limitations and pleasures in living this way, but I savored it all, knowing this lifestyle would eventually end.

 

The experience, for me, has been a lesson in retaining memories. In movement, I could become creative with time, treating duration as a material to be sculpted in space. With each distinct location, I amassed a thick mental folder of impressions, but the longer we stayed in a place, I began to notice an inherent limit in how many impressions I could hold from a single place. When the feeling of stagnation arose, we moved on. In comparison, thinking about the previous six years, spent in a single apartment, seems like a haze.

 

Maybe the human mind is designed for experiencing time through nomadic living. Maybe the mind falters with too much repetition in a single location. Humans lived for 200,000 years in a nomadic or semi-nomadic state, moving seasonally, as needed, but we’ve only lived 6,000 years as domestic, location-bound people, growing our food rather than finding it, staying put in permanent dwellings.

 

Even for me, a modern human, it felt natural to live on the move. At times, I imagined a post-Airbnb future in which homes are exchanged freely, a contemporary revival of the nomadic life way, in which everyone is fluid with their location.

 

But as of now, we live in a time when domesticity is the norm, and daisy chaining your living situation is considered dubious and unstable. When I have told people how I lived for this itinerant period, most of them squinted and scratched their head; but every so often I noticed someone’s eyes light up, as if they recognized the deep urge within them for perpetual relocation. I understand why people aren’t eager to live like this. Civilization is not intended to be used this way and it can make for inconveniences that rub away at you over time.

 

So my wife and I have decided to end the nomadic life and enter a more stationary one. We will continue to travel, but will now have a steady home, a place to receive mail, accumulate objects, and enjoy the pleasures of ownership. Our future location will be reliably known for at least a few years to come. Time will begin to drift by and I will find other methods to expand duration.

 

I take a little pleasure in knowing that the Taoist immortals lived like this, too. In their earthly existence, before enlightenment, they inhabited caves on mountaintops, far away from cities, and used stillness as their way of bending time. Over decades, they meditated without a glimmer of stimulation to distract them. Occasionally, local townspeople would climb the rocky hillside and bring these hermits food and clothing, because they understood the important, essential work happening in these caves. While the valley dwellers spent their days immersed in the flow of civil time, above them, the door to immortality was being held open for anyone who needed to pass through.

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Max Brand

Creative Mood

 

La Galería Marta Cervera se complace en presentar ‘Creative Mood’, la tercera exposición individual de Max Brand en Madrid. La exposición permanecerá abierta al público del 12 de junio al 20 de julio de 2021.

 

Max Brand (Leipzig, 1982) vive y trabaja entre Berlín y Nápoles. Realizó sus estudios en Städelschule Frankfurt/Main con Michael Krebber, recibiendo el Graduates Award en 2011. Exposiciones individuales de su trabajo han tenido lugar en la Galería Marta Cervera, Madrid; Galerie der Stadt Schwaz/Palais Enzenberg, Schwaz; Jacky Strenz, Frankfurt; Mavra, Berlin; Galerie Bernhard, Zurich; Off Vendome, NYC. Su obra además ha sido expuesta en Georg Kargl Fine Arts, Vienna; Concert at Museum Folkwang, Essen, Carlier Gebauer, Berlín; Goethe Institut, New York; GoMA Gallery of Modern Art, Glasgow, MoMA PS1, New York, entre muchos otros.

 

 

Sobre la inmortalidad,

por Ross Simonini

 

En el Taoísmo, el humano más sabio puede volverse inmortal. A través de la alquimia y trabajo espiritual, un sabio dedicado puede descubrir la piedra filosofal, trascendiendo su forma física y bailando para siempre entre los cuerpos celestiales.

 

En la tierra, sólo podemos intentar alcanzar la longevidad, aproximándonos a la inmortalidad añadiendo años. En las montañas de la isla de Cerdeña, hay una región llena de centenarios, gente que, hasta su muerte, vive vidas llenas y sanas. Comen bien y mantienen comunidades vibrantes toda su vida. Los envejecidos son celebrados. Este sitio es una de las llamadas “zonas azules” en las que la gente obtiene la mejor calidad y cantidad de vida del tiempo que tienen. Estos sitios son, mayormente, islas, cómodamente aisladas de las estimulaciones del mundo contemporáneo. 

 

A diferencia de la inmortalidad, la longevidad está ligada conceptualmente a un tiempo horizontal: una vida es un largo viaje en tren, en el que vamos lo más lejos posible. Pero la inmortalidad verdadera cambiaría nuestra idea del tiempo. La inmortalidad es infinita. El tiempo pierda su significado. La historia se vuelve un momento sin puntuación, suspendida en el tiempo.

 

Consideremos el tiempo como un fenómeno vertical, con cada momento disparándose hacia dentro infinitamente. Como la materia, el tiempo nunca se pierde de vista al magnificarse, sólo es percibido en incrementos más y más pequeños. Este tipo de tiempo es relacional. Podemos estirar la vida humana de 100 a 1.000 años, al igual que lo intentan los que se identifican como “Inmortalistas,” pero también podemos extender nuestra percepción del tiempo—cómo lo sentimos.  

 

Puede que esta noción del tiempo sea oriental, pero todos experimentamos ese flujo y reflujo. El tiempo es relativo y todos los días lo percibimos de manera distinta. Al ver crecer a sus hijos, los padres dicen, “¡estás creciendo demasiado rápido! ¿Cómo puedo ralentizar el proceso?” Esta es otra forma de decir, “¿Cómo puedo cambiar mi sensación del tiempo?” La gente también dice: “El tiempo vuela cuando te diviertes,” porque entienden que el placer se come el tiempo. Cuando la vida pasa de forma placentera, nadie cuenta los segundos. 

 

La incomodidad, por otra parte, desacelera la sensación del tiempo, extiendo cada segundo hacia la eternidad. Un mal día “parece que no termina.” De esta forma, mucha o demasiada poca estimulación (el dolor) puede hacer que el tiempo pase más lentamente. Pero en vez de estar incómodo, un efecto similar puede alcanzarse al cambiar la calidad de la estimulación. 

 

Yo siempre he sentido que el tiempo se expande con la novedad. Novel Stimulation ha sido el portal más efectivo a la sensación de inmortalidad. El tiempo crece cuando hacemos algo nuevo. La primera iteración de una actividad es vívida, cada milisegundo ilumina nuestra mente, pero repite la misma actividad y esta sensación palidece un poco más cada vez. A la repetición número 1.000 de la misma acción en el mismo sitio, no podemos mantener la misma experiencia. Cuando el tiempo contiene toda la información, ¿quién puede distinguir un momento del siguiente? 

 

Estoy pensando en una excursión de fin de semana que hice al río hace una década. Me acuerdo perfectamente del sitio, la gente, las emociones y los momentos individuales. Para mí, las memorias de ese viaje están atados a esa ubicación, lo que hace que sean fácilmente accesibles. La estimulación de un nuevo ambiente codificó mi percepción. 

 

La memoria y el espacio están ligados, lo que probablemente explique la razón de que la gente haya construido, históricamente, “palacios de memoria” en su mente como una manera de guardar vastos archivos de información. 

 

Ahora, si comparo ese fin de semana en el río a un período semanal arbitrario del año pasado, cuando estaba en casa, la semana es apenas un fragmento de memoria. Ocupa menos espacio en mi cabeza que un único día de mis vacaciones. 

 

En este sentido, la pandemia fue un agujero negro. Sin ninguna variación en nuestros alrededores, el tiempo flotaba, desligado de la novedad. Tuve muchos días buenos durante el covid, pero la corriente de tareas caseras aburridas pasaba delante mío, y apenas me acuerdo de un momento único. Durante el resto de mi vida, sentiré la riqueza temporal de ese fin de semana, y grandes tramos de tiempo durante el covid nunca más serán accesibles. 

 

Durante los últimos seis años, mi mujer y yo hemos vivido de forma nomádica, de casa en casa, de Airbnb a residencia a vacaciones a viaje de trabajo. Nos hemos quedado en una jungla, en un desierto, en una playa, en varias islas, en el río, en el campo y en muchas ciudades y estados, cada uno con climas radicalmente distintos.

 

No planeamos esta vida específicamente, pero el nomadismo parecía ser la forma de existir más fácil durante un cierto período de tiempo, en el que ningún sitio pedía nuestra presencia permanente. En general, no pasamos más de cinco meses en un sitio, y muchos de nuestros viajes fueron estancias de seis a dos semanas. Por supuesto, esta forma de vida tiene sus limitaciones, pero la certeza de que este estilo de vida terminaría eventualmente me ha hecho disfrutarla más. 

 

Para mí, la experiencia ha sido una lección en retener recuerdos. En movimiento, podía tratar el tiempo como material creativo, utilizando la duración como un material que podía ser esculpido en el espacio. Con cada lugar distinto, acumulaba un grueso archivo de impresiones, pero cuando pasábamos mucho tiempo en un sitio, notaba un límite intrínseco en el número de impresiones que podía mantener en mente de esa ubicación. 

 

Quizás la mente humana esté diseñada para experimentar el tiempo a través de una vida nomádica. A lo mejor la mente vacila ante la repetición exagerada de un único sitio. Los humanos vivieron durante 200.000 años en un estado nomádico o semi-nomádico, moviéndose con las estaciones según lo necesitaran, pero sólo hemos vivido 6.000 años como una especie doméstica, ligados a una ubicación, cultivando nuestra comida en vez de encontrarla, permaneciendo quietos en viviendas permanentes. 

 

Incluso para mí, un humano moderno, se sentía natural vivir en movimiento. A veces, me imaginaba un futuro post-Airbnb en el que las casas se intercambiasen libremente, un renacimiento contemporáneo de un estilo de vida nomádico, en el que todo el mundo es fluído con su ubicación. 

 

De momento, sin embargo, vivimos en un momento en el que la domesticidad es la norma, e ir de sitio a sitio se considera dudoso e inestable. Cuando le he dicho a la gente cómo vivía durante este período itinerante, la mayoría estrechaba los ojos y se rascaba la cabeza. Pero de vez en cuando, notaba que los ojos de alguien se encendían, como si reconocieran la profunda necesidad de reubicación en sus entrañas. 

 

Entiendo por qué a la gente no le entusiasma vivir de este modo. La civilización, como se concibió originalmente, no está diseñada para usarse de esa manera, y puede causar inconvenientes que te desgastan con el tiempo, incluso con el gran adviento del internet. 

 

Consecuentemente, mi mujer y yo hemos decidido terminar nuestra vida nomádica y empezar una más estacionaria. Continuaremos viajando, pero ahora tendremos un hogar estable, un sitio donde recibir correo, acumular objetos, y disfrutar de los placeres de la propiedad. Nuestra ubicación futura será una conocida, en la que podemos confiar, durante al menos unos años. El tiempo empezará a pasar inadvertido y yo encontraré otras formas de extender su duración. 

 

Encuentro cierto placer en saber que los inmortales taoístas vivían así también. En su existencia terrestre, antes de la iluminación, vivían en cuevas montañosas, lejos de las ciudades, y utilizaban la calma para curvar el tiempo. Durante décadas, meditaban sin ninguna estimulación que les distrajese. Ocasionalmente, los pueblerinos locales trepaban por la ladera rocosa y llevaban a los ermitaños comida y ropa, porque entendían el trabajo esencial que ocurría en estas cuevas. Pasando sus días inmersos en el flujo del tiempo civil, la puerta de la inmortalidad se mantenía abierta, encima suya, para cualquiera que necesitara pasar por ella.